Eseuri despre limba și literatura rusă. Eseuri despre limba și literatura rusă Escrocii Soloukhin citesc rezumat

Pagina curentă: 1 (cartea are 1 pagini în total)

Soloukhin Vladimir
Escrocii

Vladimir Alekseevici SOLOUHIN

Escrocii

Eram în practică într-un oraș străin, la o mare fabrică de avioane. Băieți de șaptesprezece ani, fără cinci minute de tehnologie, încă puțin știam să facem ceva util pentru ca planta să fie fericită cu noi și să ne accepte ca fiind necesari și egali. De fapt, planta nu a avut timp pentru asta. Era a doua primăvară a războiului și, probabil, fabrica de avioane avea destule griji în afară de a se confunda cu stagiarii cu fața galbenă.

Poate că nu erau destui oameni, poate chiar lipseau tragic, dar am venit doar pentru o lună și pentru o fabrică militară nu puteam fi considerați oameni. Era incomod să ne punem în locuri de muncă ușoare (de exemplu, sortarea gunoiului sau încărcarea obiectelor grele) - la urma urmei, era o practică înainte de absolvire. Nu știam să stăm la mașini, adică știam de fapt cum, dar am fi făcut de trei ori mai puțin decât un strungar sau un morar cu experiență. În timpul războiului, acesta era un lux de neaccesibil. Pur și simplu nu era nimeni care să lucreze cu noi, să ne ducă prin fabrică, prin ateliere, să ne arate totul, să ne spună despre tot, să ne învețe totul.

Vorbesc despre asta pentru că, probabil, vechea înțelepciune a fost confirmată încă o dată: lenevia este mama tuturor viciilor. Dacă noi, după ce ne-am terminat tura, obosiți, chiar dacă de trei ori foame, am venit la cantina fabricii împreună cu muncitorii, ne-am așezat la mese cu ei, am luat prânzul, vorbind despre propria noastră muncă și simțindu-ne egali între egali, noi, Sunt sigur că nu ne-ar fi trecut niciodată prin cap să facem ceea ce am făcut odată. În primele zile, ne-am plimbat prin ateliere, privind totul din afară, ca niște excursioniști. Apoi, observând că nimeni nu era interesat de noi, au început să vină la fabrică timp de o oră și jumătate, apoi au încetat să mai apară. A apărut deci aceeași lenevie, din care, după cum știți, ca păduchii din umezeală, în sufletul omului iau naștere o mare varietate de vicii.

Și nu este că eram băieți complet nerezonați, că nu înțelegeam deloc unde sunt dreapta și stânga. Cel mai bun lucru de spus în acest caz a fost că demonul era confuz, dacă ar exista demoni pe lume...

Adevărat, în aceste zile, toate din cauza aceleiași lenețe, plimbându-ne prin oraș, am venit prima dată la operă. Niciunul dintre noi nu auzise vreodată opera, nu văzuse peisajul plin de culoare sau producția reală a casei de operă. Toate acestea au avut un efect atât de mare asupra noastră încât a doua zi am încetat să ne mai vorbim normal, ca oamenii, dar am cântat mereu:

- O, Vaska, dă-mi un cuțit!

- Pentru ce ai nevoie!

- Îmi voi repara creioanele...

„Poate să-l ia, e în buzunar, în pantaloni.”

Repertoriu simplu teatru regional Am ascultat toată treaba (au fost trei opere) și poate că ceea ce mă surprinde cel mai mult acum este modul în care prima dorință trezită de artă și prima (slavă Domnului că este ultima!) fraudă meschină și murdară s-ar putea uni atunci în noi.

Totuși, ar fi necesar în ordine... A venit ceasul când noi, împreună (la urma urmei, eram patru locuiți într-o cameră de cămin) și ne-am îndreptat intenționat spre clădirile fabricii. Era ora prânzului. Am fost repartizați la cantina muncitorilor din fabrică, unde, smulgând cupoanele de pe cărțile de prânz „P-4”, am primit ciorbă de mazăre și terci din bile mici transparente numite saga. Pentru a obține două sute de grame de pâine de secară la prânz, a fost necesar să se dea alte cupoane, unde data de astăzi era marcată cu un sigiliu.

Sala de mese era aglomerată și zgomotoasă. Chelnerița nu ne aducea multă vreme ciorbă și terci, așa că de obicei reușeam să ne mâncăm toată pâinea cu un praf și un strop și am luat masa degeaba. Dar a fost totuși un adevărat prânz. Dimineața luam micul dejun acasă. Cel mai adesea a fost mâncare preparată după rețeta lui Yashka Zvonarev: am turnat apă și puțin ulei de in într-un castron, am sărat totul și am fărâmițat pâinea.

Se știe că adolescenții sunt cei mai lacomi oameni. Asta înseamnă că încă nu am părăsit adolescența, dacă am putea, așa ni s-a părut, să mâncăm continuu de dimineața până seara. Dar vai!.. Am trecut foarte repede de micul dejun, de prânz și de prânz (cu excepția întârzierilor din cauza chelnerițelor), și de cina... Nu a trebuit deloc să luăm cina, pentru că am mâncat tot ce se putea mânca mult mai devreme .

„Dacă ar fi mai multă pâine”, începea unul dintre noi visător, am putea trăi... În primul rând, ar mai rămâne ceva până seara. Măcar cu sare. În al doilea rând, dimineața închisoarea ar fi mai groasă. În al treilea rând, îl puteți schimba cu ulei la piață și puteți turna uleiul în închisoare. Eh, ce să spun! Se știe că pâinea este capul și temelia tuturor. (Este demn de remarcat faptul că nu am cântat despre pâine ca o operă.)

De obicei, astfel de conversații aveau loc seara, adică în orele cele mai înfometate. Dar apoi germanii au zburat înăuntru, tunurile antiaeriene au început să tragă, fragmente de obuze antiaeriene au zburat pe acoperișuri, iar reflectoarele s-au aruncat în întuneric. În cele din urmă, de două-trei ori s-a auzit un țipăit asurzitor... Asta ne-a distrage atenția și am adormit, nu mai vorbim de pâine, ci de raidul care tocmai se terminase. Au mai rămas din ce în ce mai puține ore până la închisoarea dorită.

Într-o după-amiază, Yashka Zvonarev a scos din buzunar o bucată de hârtie mototolită și a început să o îndrepte cu grijă pe masă. Cu toții am văzut că aceasta nu a fost doar o hârtie, ci același cupon pe care ni-l dau ei în clasă și cu care primim pâinea de prânz.

- De unde ai luat-o?

-De unde ai luat-o?

- Ei bine, arată-mi!

- De unde l-ai luat, nu este acolo! L-am ridicat de pe podea. Trebuie să fi scăpat cineva. Sau un server. Dar nu asta este ideea. Uite ce simplă este această bucată de hârtie. Puteți tăia o mie de acestea dintr-o singură foaie. Prea lene să te apleci să-l ridic. Totuși – pâine! Această bucată de hârtie conține două sute de grame de pâine. Mănâncă-l, mestecă-l, mestecă-l - nu vei fi plin: o bucată de hârtie. Și este pâine în el. Mirositoare, moale. Da, chiar dacă este insensibil, nu contează. Și nici măcar nu este scris că este pâine. Ei bine, cel puțin s-a desenat: o pâine, sau două bucăți, sau un spiț de secară. Nu. Scrie doar „13 iunie 1942”. Și mâine se va scrie: „14 iunie”, iar poimâine – „15 iunie”.

„Și poimâine – al șaisprezecelea”, o tachina Genka Serov pe Yashka Zvonarev. „Hai să mergem, înainte de a fi prea târziu, vom primi două sute de grame cu acest cupon, altfel cantina se va închide și va dispărea.”

- Nu se va pierde! Puteți transfera de la trei la opt și puteți obține pâine pe al optsprezecelea. Este foarte ușor de făcut. „Și știi ce,” Yashka s-a uitat în jurul nostru pe toți cu ochii aprinși brusc, „știi ce... Vom avea multă pâine, fraților, uite... - Cu aceste cuvinte, Yashka a desenat pe palmă cu cerneală. : „13 iunie 1942”, a lăsat cerneala să se usuce, a suflat pe ea, ca într-o tipografie, și a aplicat-o pe hârtie. Pe hârtie erau marcate cifre și litere. Dar erau palizi și, în plus, citeau pe dos.

„Prostii”, a fost inspirată Yashka. - O clipă... Genka, du-te de oglindă, acum o voi scrie corect...

Genka ținea o oglindă mică, iar Yashka și-a desenat cu grijă palma. Eu și Vitka Ryabtsov ne-am uitat. De data aceasta imprimarea a ieșit mai clar, era lizibilă, așa cum era de așteptat, de la stânga la dreapta, dar totuși nu a putut fi plasată lângă eșantion, părea atât de stângace și de artizanat.

Probabil că nu am discutat despre inițiativa lui Yashkina și nu am oprit-o la momentul potrivit pentru că am văzut toată inutilitatea și prostia ei.

Dar Yashka nu s-a lăsat. Timp de două zile a desenat continuu cifre și litere pe palmă, punând amprente pe ziare, pe fiecare bucată de hârtie și chiar pe tapet. În a treia zi, disperat și spălându-se pe mâini, și-a schimbat tactica.

Acum nu și-a desenat pe palme, ci a cumpărat mai multe radiere de papetărie, care sunt folosite pentru a șterge notele de creion nereușite, și-a ascuțit briciul și a început să taie numere și litere pe benzile de cauciuc care îl bântuiau.

Între timp, încetul cu încetul, psihologia noastră se pregătea pentru faptul că de ce să nu încercăm, dacă se poate... Treptat, ne-am adaptat la felul lui Yashkin - ca să spunem așa, ne-am maturizat treptat pentru crimă. Coacerea noastră a avut loc mai ales în perioadele de foamete, când pâinea părea cea mai dorită și, prin urmare, cea mai inaccesibilă.

În timp ce luam masa în sufragerie, am examinat acum cu atenție cupoanele de pâine și am văzut că nu era nimic elegant la ele - data, luna și anul - și că, dacă ai pierdut câteva dintre „ale noastre” într-o grămadă de cupoane reale, atunci, desigur, serverul nu va observa, iar femeia de la distribuție nu va observa, și astfel vom primi patru sute de grame de pâine în plus. Atât de simplu și tentant! Mi-aș dori ca Yashka să termine aceste benzi de cauciuc în curând!

Lucrarea era delicată și se mișca încet. A fost necesar să folosiți vârful unui cuțit pentru a „selecta” excesul de cauciuc dintre literele în esență mici. Dar încercați, de exemplu, cu o cifră opt, alegeți cauciucul în inele minuscule, astfel încât inelele să fie uniforme și rotunde, și nu în orice alt mod! În plus, a fost necesar un set de numere diferite pentru a imprima numere diferite: zilele urmează zilei a nouăsprezecelea, a douăzecea va bate...

Într-o zi, Genka Serov s-a uitat și s-a uitat la studiile minuțioase ale lui Yashka, apoi, fără să spună nimic, a ieșit și a dispărut timp de aproximativ două ore. Părea strălucind în mod misterios și se plimba în jurul lui Yashka, parcă nu ar fi îndrăznit să ne uimească imediat și bucurându-se doar de anticiparea triumfului său.

Dar tot nu a durat mult. După ce s-a plimbat în jurul mesei de trei ori, fără alte prelungiri, a scos din buzunar un minunat produs de fabrică și l-a așezat pe masă lângă benzile de cauciuc jalnice ale lui Yashka. Acesta era un dispozitiv cu care cinematografele puneau data, luna și anul pe bilete. Panglici de cauciuc cu cifre și litere s-au mutat una lângă alta, astfel încât în două secunde a fost posibil să se compună orice inscripție: douăzeci și cinci, douăzeci și cinci, douăzeci și opt, douăzeci și opt. Nu ne-a fost greu să lămurim că în cantina fabricii, cupoanele de pâine sunt ștampilate cu exact același sigiliu standard, de fabrică, bunuri de larg consum.

Lucrarea lui Yashkin și-a pierdut sensul, dar ideea lui a înflorit. Râzând și smulgând cu nerăbdare sigilul unul din mâinile celuilalt, am marcat cu el tot ce se putea marca în jurul nostru.

Seara, Yashka (nimeni nu și-a contestat dreptul) a început să facă acte sacre în împrejurimile noastre apropiate și încurajatoare. Pe biletul de hârtie, copiat exact din probă, a apărut prima inscripție, care ne promitea primele două sute de grame de pâine ilegală. Am comparat cuponul fals nou bătut cu eșantionul într-un fel și altul - nu a existat nicio diferență între ele. Acum trebuia să decidem câte cupoane să facem. Bunul simț dictat: imprimați mai întâi unul sau două cupoane și vedeți ce se întâmplă. Cu toate acestea, dacă ne gândim mai strict, bunul simț nu era deloc aproape de noi în acel moment, altfel am fi aruncat atât sigilul, cât și toate benzile de cauciuc ale lui Yashka la gunoi. În schimb, am tipărit mai întâi patru cupoane pentru fiecare persoană pentru două sute de grame.

„O să mâncăm asta la prânz”, a sugerat Genka Serov. „Acum ar fi frumos să avem niște pâine pentru dimineața, pentru închisoarea noastră.”

Instantaneu, ca într-un basm, au apărut încă patru cupoane.

„Acum ar fi bine să ai un kilogram de pâine pentru a-l schimba la piață cu ulei de floarea soarelui.”

– Îl poți schimba și cu fumuri acolo.

„Și am văzut ieri cum un bărbat a schimbat un hering mare cu o bucată de pâine.” Dacă am putea lua puțină sare!...

Am vorbit între noi, am visat ulei de floarea soarelui, apoi despre autotristul turcesc, apoi despre hering, iar Yashka, ca un vrăjitor oriental, ne-a împlinit imediat visele: cât timp i-a luat să apese sigila pe un bilet de hârtie! Ne-am revenit în fire când s-a acumulat un munte de cupoane. Au numărat-o - cinci kilograme și opt sute de grame de pâine.

— Nu poți face atât de multe deodată. Suspicios. Cum să nu fii prins. (Nu ne-am gândit cumva la ce s-ar întâmpla cu noi dacă am fi prinși.)

- De ce să-ți fie frică! Cum vom fi prinși dacă biletele nu se pot deosebi unele de altele? Îl prezentăm serverului - ea trebuie să-l aducă. Nu contează pentru ea cât să ducă - opt sute de grame sau...

– Da, poate cinci opt sute este încă prea mult. Să-l refuzăm pentru prima dată. Ei bine, cel puțin patru kilograme... Un kilogram pentru fratele meu va fi de ajuns.

În sala de mese, în ziua aceea, parcă intenționat, erau mai puțini oameni decât de obicei. Ori am ajuns puțin devreme în nerăbdarea noastră.

La casa de marcat, am smuls cupoanele necesare de pe cardurile noastre de pâine și am primit în mâini un cupon, exact același cu cele pe care le avea Yashka în buzunar. După ce am primit aceste cupoane, am ieșit din sala de mese la toaletă, ne-am închis cu un cârlig și am început să le comparăm cu cele false. Da, nu a fost nicio diferență! Mai mult, după ce am amestecat, nu le-am mai putut alege din grămada celor patru pe care tocmai le primisem la casa de marcat.

- Păi, o punem jos? - Yashka s-a uitat cu toții în jurul nostru cu ochi îngrijorați când ne-am așezat din nou la masă. - Să-l lăsăm jos? Ne asumăm riscuri? Nu regreta după aceea.

„Pune-o”, a răspuns Genka Serov pentru toată lumea.

Yashka aruncă cupoanele pe masă.

Chelnerița - o fată cu ochii întunecați, palidă și slabă (înainte să nu acordăm cumva atenție la cum era) - ne-a măturat în grabă toate biletele pe tava ei și a dispărut. Ne-am uitat din nou unul la altul și probabil că fiecare a citit alarma în fața celuilalt. Nu, nu, nu ne-am gândit cui i se vor cere cele patru kilograme de pâine pe care le vom primi acum: de la această fată cu ochi negri și aparent translucid, sau de la distribuitor, o femeie în vârstă, obosită (nu tocmai obosită , dar cumva... apoi oboseală persistentă în ochi), sau poate de la casierie, care nu mai este de vină pentru nimic. Nici nu ne-am gândit că poate aceste patru kilograme nu ar fi de ajuns pentru douăzeci de muncitori care stătuseră la mașină timp de zece sau douăsprezece ore. Dar pentru prima dată ne-am gândit ce s-ar întâmpla cu noi înșine dacă am fi expuși brusc de acel server cu ochi negri sau de acel distribuitor obosit și decolorat.

Cu toate acestea, îmi este greu să vorbesc în numele camarazilor mei. În ceea ce mă privește, brusc am văzut clar că, în primul rând, vom fi imediat exmatriculați din practică, iar în al doilea rând, excluși din școala tehnică. Mai mult, noi, desigur, vom fi judecați conform legii marțiale. Nu vă vor oferi prea multe, dar chiar și un an în tabere este suficient pentru ca întreaga voastră viață să fie ruptă și aruncată de pe urmă pentru decenii viitoare.

Mi-am amintit brusc că după antrenament trebuia să merg în satul meu timp de o lună. Va fi doar la mijlocul verii, iulie. În Zhuravlikha, căpșunile mari, precum zmeura, se vor coace în iarba înaltă a pădurii; nori albi orbitori de cumulus vor dormi nemișcați peste pădurea îndepărtată, peste pajiștile plate, peste satul cu clopotniță, reflectată într-un râu calm, în care apa de izvor arzătoare și înghețată rămâne aproape de fund chiar și în sezonul cel mai fierbinte...

Seara, o liniște răcoroasă cade pe pământ. Vei observa aerul pe care îl respiri (va deveni răcoros și sesizabil), stelele, palide la început, vor începe să se lumineze, să se aprindă, iar în curând jumătatea de foc a lunii va ieși din spatele dealurilor epice întunecate, arătând ca un car de fân sau un trifoi aprins. Poate că în acest moment crackul va plânge; poate o iapă va necheza pe luncă; poate într-un sat vecin de peste râu, un băț de fier va lovi încet o șină suspendată, la intervale întinse, de unsprezece ori... Și dacă te întinzi pe pământ și te uiți spre luna în creștere, atunci totul se va dovedi fi striat, tăiat de-a lungul semicercului său purpuriu de o țesătură neagră fire de iarbă și ierburi. Voi...

Întins pe iarbă și privind la stele - ce poate fi mai frumos și mai dulce! Voi...

Sau poate porni un mic foc. Totul va dispărea imediat: ceața de deasupra râului și zona înconjurătoare luminată de lună și stele. Întunericul se va îngroșa în jurul focului. Apoi puteți urmări continuu cum frânturile roșii vii aleargă de la un capăt la altul al bețelor de pin, cum din bucățile de lemn reci, tari, esențial neinteresante, soarele ascuns va începe să se elibereze, să fluture și să ajungă imediat la stele pentru in momentul de fata. Fiecare bat este o conserve cu soare. Ei bine, nu o cutie, altceva, dar acea „conserve însorită” este un fapt. Și acum se găsește soarele - limbi de foc străbat prin lemn. Căldura și lumina se răspândesc în jur. Scânteile zboară în sus, tremurând și necrezându-se, necrezând că zboară. Voi...

Poți părăsi o petrecere noaptea cu cineva care, conform unor legi necunoscute, pare incomparabil mai bun decât alții și să stai cu ea pe veranda confortabilă a unei case abandonate, „nimănui”. Și vor fi șoapte, și vor fi buzele, și o desfășurare rușinoasă a unei bluze și un piept care arde brusc cu foc electric uscat palma care atinge pentru prima dată corpul fetei, plină de mari secrete. Voi...

Ciudat! Dar m-am gândit la satul meu și la toate de parcă ceea ce avea să se întâmple s-ar fi întâmplat deja, iar satul a devenit inaccesibil, iar orice altceva în viață a devenit inaccesibil. Nu s-a întâmplat? zarul a fost deja aruncat și Rubiconul a fost trecut. Cupoanele nu sunt în mâinile noastre, iar satul meu este acum departe și inaccesibil...

La naiba, cu ce schimbăm toate astea acum?! Pentru patru kilograme de pâine de secară. Toată absurditatea, toată prostia acțiunii noastre a devenit dintr-o dată atât de evidentă, încât aproape m-am repezit după casieră ca să-i iau cupoanele false și să le călc în picioare, să le distrug și să uit de ele. Poate fiecare dintre noi a gândit la fel. Dar adevărul rămâne adevăr - niciunul dintre noi nu s-a mișcat în timp ce stătea la masă. Cu toții am urmărit îndeaproape acțiunile serverului (distribuția ne-a fost clar vizibilă). Așa că a sortat bucățile de hârtie din mâini înainte de a le oferi distribuitorului. (Sau poate că totul este o obsesie că vom fi prinși acum și ne vor judeca și ne vor trimite într-un lagăr sau într-o închisoare, poate acum ne vor aduce un munte de pâine și vom fi mulțumiți și fericiți și o să luăm cina, să mâncăm în închisoare, iar mâine o să schimbăm la piață, un hering mare și un pahar de tutun!)

Mișcările fetei au încetinit. A început să parcurgă din nou toate hârtiile. Distribuitorul, o femeie în vârstă, obosită, s-a aplecat cu ea peste hârtii. Au trecut prin ele o dată; Au început să trimită din nou - se pare că recalculau cu atenție. Apoi distribuitorul a întrebat-o pe fată ceva. Fata a dat din cap în direcția noastră, iar distribuitorul a început să ne caute cu ochii, și ne-a găsit, și ne-a privit îndelung, parcă s-ar fi gândit.

De ce nu am fugit, văzând clar că cazul nostru a fost rezolvat? La urma urmei, nimeni nu ne-ar ști vreodată numele sau chiar cine suntem. Și dacă au aflat că sunt stagiari, încearcă să demonstrezi! Nu știu de ce, dar am stat blocați sub privirea căutătoare și hotărâtoare a unei femei în vârstă, obosită.

Femeile de la ghișeu au vorbit despre ceva și au încetat să se uite în direcția noastră, au uitat de noi.

Ce se va întâmpla acum? Distribuitorul va merge probabil undeva prin camerele din spate și va da un telefon. Desigur, acum se vor preface că nu se uită la noi ca să nu ne sperie. Ei bine, exact! Distribuitorul și-a șters mâinile cu un prosop și frunze. In schimb, la ghiseu apare un inlocuitor - o alta femeie tot in varsta si tot obosita. Iar cel cu ochi negri, de parcă nu s-ar fi întâmplat nimic, pune pe o tavă mare de lemn farfurii cu supe și cereale, precum și o farfurie cu pâine. Pe farfurie sunt opt sute de grame de pâine - acest lucru este imediat evident. Patru kilograme ar forma un munte de pâine.

Fata pune tava pe coltul mesei noastre si muta repede toate farfuriile din tava pe masa.

Supă, supă, supă, supă! Terci, terci, terci, terci! Pâine...

Pe o farfurie cu pâine, în partea de jos, sub felii negre îngrijite, se află cupoanele noastre. Fata nu ne spune nimic despre ei. Și nu-i spunem nimic despre ei. Nu ne indignăm de ce ni s-au returnat cupoanele, nu cerem, parcă, pâine legală în locul lor.

Vechiul dozator a reapărut în fereastră. Dar nu ne-am uitat în direcția ei. Ne este rușine. Noi, arzându-ne, mâncăm ciorbă de mazăre fără să discernem gustul ne ardem, înghițim terci de sago fără gust...

Abia acum, după douăzeci de ani, m-am gândit la faptul că atunci am părăsit sufrageria fără să-i mulțumim nici fetei cu ochi negri care servește, nici bătrânei de la tejghea, cu ochii obosiți, de vreme de război.

Soloukhin Vladimir

Escrocii

Vladimir Alekseevici SOLOUHIN

Escrocii

Poate că nu erau destui oameni, poate chiar lipseau tragic, dar am venit doar pentru o lună și pentru o fabrică militară nu puteam fi considerați oameni. A ne pune în locuri de muncă ușoare (de exemplu, sortarea gunoiului sau încărcarea obiectelor grele) a fost incomod - la urma urmei, a fost o practică înainte de absolvire. Nu știam să stăm la mașini, adică știam de fapt cum să facem, dar am fi făcut de trei ori mai puțin decât un strungar sau morar cu experiență. Pentru vreme de război, acesta era un lux de neaccesibil. Pur și simplu nu era nimeni care să lucreze cu noi, să ne ducă prin fabrică, prin ateliere, să ne arate totul, să ne spună despre tot, să ne învețe totul.

O, Vaska, dă-mi un cuțit!

Pentru ce ai nevoie!

Îmi voi repara creioanele...

Ia-l, poate, e în buzunar, în pantaloni.

Am ascultat întregul repertoriu al teatrului regional (au fost trei opere), și poate că ceea ce mă surprinde cel mai mult acum este modul în care prima dorință de artă trezită și prima (slavă Domnului că a fost ultima!) înșelătorie meschină și murdară a putut. să fie combinate în noi atunci.

Dacă ar fi mai multă pâine, unul dintre noi ar începe visător, am putea trăi... În primul rând, ar mai rămâne ceva până seara. Măcar cu sare. În al doilea rând, dimineața închisoarea ar fi mai groasă. În al treilea rând, îl puteți schimba cu ulei la piață și puteți turna uleiul în închisoare. Eh, ce să spun! Se știe că pâinea este capul și temelia tuturor. (Este demn de remarcat faptul că nu am cântat despre pâine ca o operă.)

RAFTĂ PENTRU UTILIZĂRI DE UTILIZARE ÎN LIMBA RUSĂ

Dragi solicitanti!

După ce ți-am analizat întrebările și eseurile, ajung la concluzia că cel mai dificil lucru pentru tine este alegerea argumentelor din opere literare. Motivul este că nu citești prea mult. Nu voi spune cuvinte inutile pentru edificare, ci vă voi recomanda lucrări MICI pe care le puteți citi în câteva minute sau într-o oră. Sunt sigur că în aceste povești și povești vei descoperi nu doar argumente noi, ci și literatură nouă.

Spuneți-ne ce părere aveți despre raftul nostru de cărți >>

SOLOUCHIN Vladimir. "escrocii"

Odată în viața mea s-a întâmplat să fiu un adevărat escroc. Această poveste este mică, așadar, deși nu există nimic distractiv sau remarcabil în ea, cu atât mai puțin ceva care ne-ar arăta nouă, participanții la această poveste, din partea favorabilă, o voi spune.
Eram în practică într-un oraș străin, la o mare fabrică de avioane. Băieți de șaptesprezece ani, fără cinci minute de tehnologie, încă puțin știam să facem ceva util pentru ca planta să fie fericită cu noi și să ne accepte ca fiind necesari și egali. De fapt, planta nu a avut timp pentru asta. Era a doua primăvară a războiului și, probabil, fabrica de avioane avea destule griji în afară de a se confunda cu stagiarii cu fața galbenă.
Poate că nu erau destui oameni, poate chiar lipseau tragic, dar am venit doar pentru o lună și pentru o fabrică militară nu puteam fi considerați oameni. A ne pune în locuri de muncă ușoare (de exemplu, sortarea gunoiului sau încărcarea obiectelor grele) a fost incomod - la urma urmei, a fost o practică înainte de absolvire. Nu știam să stăm la mașini, adică știam de fapt cum să facem, dar am fi făcut de trei ori mai puțin decât un strungar sau morar cu experiență. Pentru vreme de război, acesta era un lux de neaccesibil. Pur și simplu nu era nimeni care să lucreze cu noi, să ne ducă prin fabrică, prin ateliere, să ne arate totul, să ne spună despre tot, să ne învețe totul.
Vorbesc despre asta pentru că, probabil, vechea înțelepciune a fost confirmată încă o dată: lenevia este mama tuturor viciilor. Dacă noi, după ce ne-am terminat tura, obosiți, chiar dacă de trei ori foame, am venit la cantina fabricii împreună cu muncitorii, ne-am așezat la mese cu ei, am luat prânzul, vorbind despre propria noastră muncă și simțindu-ne egali între egali, noi, Sunt sigur că nu ne-ar fi trecut niciodată prin cap să facem ceea ce am făcut odată. În primele zile, ne-am plimbat prin ateliere, privind totul din afară, ca niște excursioniști. Apoi, observând că nimeni nu era interesat de noi, au început să vină la fabrică timp de o oră și jumătate, apoi au încetat să mai apară. A apărut deci aceeași lenevie, din care, după cum știți, ca păduchii din umezeală, în sufletul omului iau naștere o mare varietate de vicii.
Și nu este că eram băieți complet nerezonați, că nu înțelegeam deloc unde sunt dreapta și stânga. Cel mai bun lucru de spus în acest caz a fost că demonul era confuz, dacă ar exista demoni pe lume...
Adevărat, în aceste zile, toate din cauza aceleiași lenețe, plimbându-ne prin oraș, am venit prima dată la operă. Niciunul dintre noi nu auzise vreodată opera, nu văzuse peisajul plin de culoare sau producția reală a casei de operă. Toate acestea au avut un efect atât de mare asupra noastră încât a doua zi am încetat să ne mai vorbim normal, ca oamenii, dar am cântat mereu:
- O, Vaska, dă-mi un cuțit!
- Pentru ce ai nevoie!
- Îmi voi repara creioanele...
- Ia-l, poate, e în buzunar, în pantaloni.
Am ascultat întregul repertoriu al teatrului regional (au fost trei opere), și poate că ceea ce mă surprinde cel mai mult acum este modul în care prima dorință de artă trezită și prima (slavă Domnului că a fost ultima!) înșelătorie meschină și murdară a putut. să fie combinate în noi atunci.
Totuși, ar fi necesar în ordine... A venit ceasul când noi, împreună (la urma urmei, eram patru locuiți într-o cameră de cămin) și ne-am îndreptat intenționat spre clădirile fabricii. Era ora prânzului. Am fost repartizați la cantina muncitorilor din fabrică, unde, smulgând cupoanele de pe cărțile de prânz „P-4”, am primit ciorbă de mazăre și terci din bile mici transparente numite saga. Pentru a obține două sute de grame de pâine de secară la prânz, a fost necesar să se dea alte cupoane, unde data de astăzi era marcată cu un sigiliu.
Sala de mese era aglomerată și zgomotoasă. Chelnerița nu ne aducea multă vreme ciorbă și terci, așa că de obicei reușeam să ne mâncăm toată pâinea cu un praf și un strop și am luat masa degeaba. Dar a fost totuși un adevărat prânz. Dimineața luam micul dejun acasă. Cel mai adesea a fost mâncare preparată după rețeta lui Yashka Zvonarev: am turnat apă și puțin ulei de in într-un castron, am sărat totul și am fărâmițat pâinea.
Se știe că adolescenții sunt cei mai lacomi oameni. Asta înseamnă că încă nu am părăsit adolescența, dacă am putea, așa ni s-a părut, să mâncăm continuu de dimineața până seara. Dar vai!.. Am trecut foarte repede de micul dejun, de prânz și de prânz (cu excepția întârzierilor din cauza chelnerițelor), și de cina... Nu a trebuit deloc să luăm cina, pentru că am mâncat tot ce se putea mânca mult mai devreme .
„Dacă ar fi mai multă pâine”, începea unul dintre noi visător, am putea trăi... În primul rând, ar mai rămâne ceva până seara. Măcar cu sare. În al doilea rând, dimineața închisoarea ar fi mai groasă. În al treilea rând, îl puteți schimba cu ulei la piață și puteți turna uleiul în închisoare. Eh, ce să spun! Se știe că pâinea este capul și temelia tuturor. (Este demn de remarcat faptul că nu am cântat despre pâine ca o operă.)
De obicei, astfel de conversații aveau loc seara, adică în orele cele mai înfometate. Dar apoi germanii au zburat înăuntru, tunurile antiaeriene au început să tragă, fragmente de obuze antiaeriene au zburat pe acoperișuri, iar reflectoarele s-au aruncat în întuneric. În cele din urmă, de două-trei ori s-a auzit un țipăit asurzitor... Asta ne-a distrage atenția și am adormit, nu mai vorbim de pâine, ci de raidul care tocmai se terminase. Au mai rămas din ce în ce mai puține ore până la închisoarea dorită.
Într-o după-amiază, Yashka Zvonarev a scos din buzunar o bucată de hârtie mototolită și a început să o îndrepte cu grijă pe masă. Cu toții am văzut că aceasta nu a fost doar o hârtie, ci același cupon pe care ni-l dau ei în clasă și cu care primim pâinea de prânz.
- De unde ai luat-o?
- De unde ai luat-o?
- Ei bine, arată-mi!
- De unde l-ai luat, nu este acolo! L-am ridicat de pe podea. Trebuie să fi scăpat cineva. Sau un server. Dar nu asta este ideea. Uite ce simplă este această bucată de hârtie. Puteți tăia o mie de acestea dintr-o singură foaie. Prea lene să te apleci să-l ridic. Totuși - pâine! Această bucată de hârtie conține două sute de grame de pâine. Mănâncă-l, mestecă-l, mestecă-l - nu vei fi plin: o bucată de hârtie. Și este pâine în el. Mirositoare, moale. Da, chiar dacă este insensibil, nu contează. Și nici măcar nu este scris că este pâine. Ei bine, cel puțin s-a desenat: o pâine, sau două bucăți, sau un spiț de secară. Nu. Scrie doar „13 iunie 1942”. Și mâine va fi scris: „14 iunie”, iar poimâine - „15 iunie”.
„Și poimâine - al șaisprezecelea”, o tachina Genka Serov pe Yashka Zvonarev. „Să mergem, înainte să fie prea târziu, vom primi două sute de grame cu acest cupon, altfel cantina se va închide și se va pierde.”
- Nu se va pierde! Puteți transfera de la trei la opt și puteți obține pâine pe al optsprezecelea. Este foarte ușor de făcut. „Și știi ce,” Yashka s-a uitat în jurul nostru pe toți cu ochii aprinși brusc, „știi ce... Vom avea multă pâine, fraților, uite... - Cu aceste cuvinte, Yashka a desenat pe palmă cu cerneală. : „13 iunie 1942”, a lăsat cerneala să se usuce, a suflat pe ea, ca într-o tipografie, și a aplicat-o pe hârtie. Pe hârtie erau marcate cifre și litere. Dar erau palizi și, în plus, citeau pe dos.
„Prostii”, a fost inspirată Yashka. - O clipă... Genka, du-te de oglindă, acum o voi scrie corect...
Genka ținea o oglindă mică, iar Yashka și-a desenat cu grijă palma. Eu și Vitka Ryabtsov ne-am uitat. De data aceasta imprimarea a ieșit mai clar, era lizibilă, așa cum era de așteptat, de la stânga la dreapta, dar totuși nu a putut fi plasată lângă eșantion, părea atât de stângace și de artizanat.
Probabil că nu am discutat despre inițiativa lui Yashkina și nu am oprit-o la momentul potrivit pentru că am văzut toată inutilitatea și prostia ei.
Dar Yashka nu s-a lăsat. Timp de două zile a desenat continuu cifre și litere pe palmă, punând amprente pe ziare, pe fiecare bucată de hârtie și chiar pe tapet. În a treia zi, disperat și spălându-se pe mâini, și-a schimbat tactica.
Acum nu și-a desenat pe palme, ci a cumpărat mai multe radiere de papetărie, care sunt folosite pentru a șterge notele de creion nereușite, și-a ascuțit briciul și a început să taie numere și litere pe benzile de cauciuc care îl bântuiau.
Între timp, încetul cu încetul, psihologia noastră se pregătea pentru faptul că de ce să nu încercăm, dacă se poate... Treptat, ne-am adaptat la felul lui Yashkin - ca să spunem așa, ne-am maturizat treptat pentru crimă. Coacerea noastră a avut loc mai ales în perioadele de foamete, când pâinea părea cea mai dorită și, prin urmare, cea mai inaccesibilă.
În timp ce luam masa în sufragerie, am examinat acum cu atenție cupoanele de pâine și am văzut că nu era nimic elegant la ele - data, luna și anul - și că, dacă ai pierdut câteva dintre „ale noastre” într-o grămadă de cupoane reale, atunci, desigur, serverul nu va observa, iar femeia de la distribuție nu va observa, și astfel vom primi patru sute de grame de pâine în plus. Atât de simplu și tentant! Mi-aș dori ca Yashka să termine aceste benzi de cauciuc în curând!
Lucrarea era delicată și se mișca încet. A fost necesar să folosiți vârful unui cuțit pentru a „selecta” excesul de cauciuc dintre literele în esență mici. Dar încercați, de exemplu, cu o cifră opt, alegeți cauciucul în inele minuscule, astfel încât inelele să fie uniforme și rotunde, și nu în orice alt mod! În plus, a fost necesar un set de numere diferite pentru a imprima numere diferite: zilele urmează zilei a nouăsprezecelea, a douăzecea va bate...
Într-o zi, Genka Serov s-a uitat și s-a uitat la studiile minuțioase ale lui Yashka, apoi, fără să spună nimic, a ieșit și a dispărut timp de aproximativ două ore. Părea strălucind în mod misterios și se plimba în jurul lui Yashka, parcă nu ar fi îndrăznit să ne uimească imediat și bucurându-se doar de anticiparea triumfului său.
Dar tot nu a durat mult. După ce s-a plimbat în jurul mesei de trei ori, fără alte prelungiri, a scos din buzunar un minunat produs de fabrică și l-a așezat pe masă lângă benzile de cauciuc jalnice ale lui Yashka. Acesta era un dispozitiv cu care cinematografele puneau data, luna și anul pe bilete. Panglici de cauciuc cu cifre și litere s-au mutat una lângă alta, astfel încât în două secunde a fost posibil să se compună orice inscripție: douăzeci și cinci, douăzeci și cinci, douăzeci și opt, douăzeci și opt. Nu ne-a fost greu să lămurim că în cantina fabricii, cupoanele de pâine sunt ștampilate cu exact același sigiliu standard, de fabrică, bunuri de larg consum.
Lucrarea lui Yashkin și-a pierdut sensul, dar ideea lui a înflorit. Râzând și smulgând cu nerăbdare sigilul unul din mâinile celuilalt, am marcat cu el tot ce se putea marca în jurul nostru.
Seara, Yashka (nimeni nu și-a contestat dreptul) a început să facă acte sacre în împrejurimile noastre apropiate și încurajatoare. Pe biletul de hârtie, copiat exact din probă, a apărut prima inscripție, care ne promitea primele două sute de grame de pâine ilegală. Am comparat cuponul fals nou bătut cu eșantionul într-un fel și altul - nu a existat nicio diferență între ele. Acum trebuia să decidem câte cupoane să facem. Bunul simț dictat: imprimați mai întâi unul sau două cupoane și vedeți ce se întâmplă. Cu toate acestea, dacă ne gândim mai strict, bunul simț nu era deloc aproape de noi în acel moment, altfel am fi aruncat atât sigilul, cât și toate benzile de cauciuc ale lui Yashka la gunoi. În schimb, am tipărit mai întâi patru cupoane pentru fiecare persoană pentru două sute de grame.
„O să mâncăm asta la prânz”, a sugerat Genka Serov. - Acum ar fi frumos să avem niște pâine pentru dimineața, pentru închisoarea noastră.
Instantaneu, ca într-un basm, au apărut încă patru cupoane.
- Acum ar fi frumos să avem un kilogram de pâine pentru a-l schimba la piață cu ulei de floarea soarelui.
- Poti sa-l schimbi si cu fumuri acolo.
- Ieri am văzut cum un bărbat a schimbat un hering mare cu o bucată de pâine. Dacă am putea lua puțină sare!...
Am stat de vorbă între noi, am visat la ulei de floarea soarelui, apoi la samosada turcească, apoi la hering, iar Yashka, ca un vrăjitor oriental, ne-a împlinit imediat visele: cât timp i-ar lua să apese sigila pe un bilet de hârtie! Ne-am revenit în fire când s-a acumulat un munte de cupoane. Au numărat-o - cinci kilograme opt sute de grame de pâine.
- Nu poți face atât de multe deodată. Suspicios. Cum să nu fii prins. (Nu ne-am gândit cumva la ce s-ar întâmpla cu noi dacă am fi prinși.)
- De ce să-ți fie frică! Cum vom fi prinși dacă biletele nu se pot deosebi unele de altele? Îl prezentăm serverului - ea trebuie să-l aducă. Nu contează pentru ea cât să ducă - opt sute de grame sau...
- Da, poate cinci opt sute este încă cam mult. Să-l refuzăm pentru prima dată. Ei bine, cel puțin patru kilograme... Un kilogram pentru fratele meu va fi de ajuns.
În sala de mese, în ziua aceea, parcă intenționat, erau mai puțini oameni decât de obicei. Ori am ajuns puțin devreme în nerăbdarea noastră.
La casa de marcat, am smuls cupoanele necesare de pe cardurile noastre de pâine și am primit în mâini un cupon, exact același cu cele pe care le avea Yashka în buzunar. După ce am primit aceste cupoane, am ieșit din sala de mese la toaletă, ne-am închis cu un cârlig și am început să le comparăm cu cele false. Da, nu a fost nicio diferență! Mai mult, după ce am amestecat, nu le-am mai putut alege din grămada celor patru pe care tocmai le primisem la casa de marcat.
- Păi, o punem jos? - Yashka s-a uitat cu toții în jurul nostru cu ochi îngrijorați când ne-am așezat din nou la masă. - O punem? Ne asumăm riscuri? Nu regreta după aceea.
„Pune-o”, a răspuns Genka Serov pentru toată lumea.
Yashka aruncă cupoanele pe masă.
Chelnerița - o fată cu ochii întunecați, palidă și slabă (înainte să nu acordăm cumva atenție la cum era) - ne-a măturat în grabă toate biletele pe tava ei și a dispărut. Ne-am uitat din nou unul la altul și probabil că fiecare a citit alarma în fața celuilalt. Nu, nu, nu ne-am gândit cui i se vor cere cele patru kilograme de pâine pe care le vom primi acum: de la această fată cu ochi negri și aparent translucid, sau de la distribuitor, o femeie în vârstă, obosită (nu tocmai obosită , dar cumva... apoi oboseală persistentă în ochi), sau poate de la casierie, care nu mai este de vină pentru nimic. Nici nu ne-am gândit că poate aceste patru kilograme nu ar fi de ajuns pentru douăzeci de muncitori care stătuseră la mașină timp de zece sau douăsprezece ore. Dar pentru prima dată ne-am gândit ce s-ar întâmpla cu noi înșine dacă am fi expuși brusc de acel server cu ochi negri sau de acel distribuitor obosit și decolorat.
Cu toate acestea, îmi este greu să vorbesc în numele camarazilor mei. În ceea ce mă privește, brusc am văzut clar că, în primul rând, vom fi imediat exmatriculați din practică, iar în al doilea rând, excluși din școala tehnică. Mai mult, noi, desigur, vom fi judecați conform legii marțiale. Nu vă vor oferi prea multe, dar chiar și un an în tabere este suficient pentru ca întreaga voastră viață să fie ruptă și aruncată de pe urmă pentru decenii viitoare.
Mi-am amintit brusc că după antrenament trebuia să merg în satul meu timp de o lună. Va fi doar la mijlocul verii, iulie. În Zhuravlikha, căpșunile mari, precum zmeura, se vor coace în iarba înaltă a pădurii; nori albi orbitori de cumulus vor dormi nemișcați peste pădurea îndepărtată, peste pajiștile plate, peste satul cu clopotniță, reflectată într-un râu calm, în care apa de izvor arzătoare și înghețată rămâne aproape de fund chiar și în sezonul cel mai fierbinte...
Seara, o liniște răcoroasă cade pe pământ. Vei observa aerul pe care îl respiri (va deveni răcoros și sesizabil), stelele, palide la început, vor începe să se lumineze, să se aprindă, iar în curând jumătatea de foc a lunii va ieși din spatele dealurilor epice întunecate, arătând ca un car de fân sau un trifoi aprins. Poate că în acest moment crackul va plânge; poate o iapă va necheza pe luncă; poate într-un sat vecin de peste râu, un băț de fier va lovi încet o șină suspendată, la intervale întinse, de unsprezece ori... Și dacă te întinzi pe pământ și te uiți spre luna în creștere, atunci totul se va dovedi fi striat, tăiat de-a lungul semicercului său purpuriu de o țesătură neagră fire de iarbă și ierburi. Voi...
Întins pe iarbă și privind la stele - ce poate fi mai frumos și mai dulce! Voi...
Sau poate porni un mic foc. Totul va dispărea imediat: ceața de deasupra râului și zona înconjurătoare luminată de lună și stele. Întunericul se va îngroșa în jurul focului. Apoi puteți urmări continuu cum frânturile roșii vii aleargă de la un capăt la altul al bețelor de pin, cum din bucățile de lemn reci, tari, esențial neinteresante, soarele ascuns va începe să se elibereze, să fluture și să ajungă imediat la stele pentru in momentul de fata. Fiecare bat este o conserve cu soare. Ei bine, nu o cutie, altceva, dar acea „conserve însorită” este un fapt. Și acum se găsește soarele - limbi de foc străbat prin lemn. Căldura și lumina se răspândesc în jur. Scânteile zboară în sus, tremurând și necrezându-se, necrezând că zboară. Voi...
Poți părăsi o petrecere noaptea cu cineva care, conform unor legi necunoscute, pare incomparabil mai bun decât alții și să stai cu ea pe veranda confortabilă a unei case abandonate, „nimănui”. Și vor fi șoapte, și vor fi buzele, și o desfășurare rușinoasă a unei bluze și un piept care arde brusc cu foc electric uscat palma care atinge pentru prima dată corpul fetei, plină de mari secrete. Voi...
Ciudat! Dar m-am gândit la satul meu și la toate de parcă ceea ce avea să se întâmple s-ar fi întâmplat deja, iar satul a devenit inaccesibil, iar orice altceva în viață a devenit inaccesibil. Nu s-a întâmplat? zarul a fost deja aruncat și Rubiconul a fost trecut. Cupoanele nu sunt în mâinile noastre, iar satul meu este acum departe și inaccesibil...
La naiba, cu ce schimbăm toate astea acum?! Pentru patru kilograme de pâine de secară. Toată absurditatea, toată prostia acțiunii noastre a devenit dintr-o dată atât de evidentă, încât aproape m-am repezit după casieră ca să-i iau cupoanele false și să le călc în picioare, să le distrug și să uit de ele. Poate fiecare dintre noi a gândit la fel. Dar adevărul rămâne adevăr - niciunul dintre noi nu s-a mișcat în timp ce stătea la masă. Cu toții am urmărit îndeaproape acțiunile serverului (distribuția ne-a fost clar vizibilă). Așa că a sortat bucățile de hârtie din mâini înainte de a le oferi distribuitorului. (Sau poate că totul este o obsesie că vom fi prinși acum și ne vor judeca și ne vor trimite într-un lagăr sau într-o închisoare, poate acum ne vor aduce un munte de pâine și vom fi mulțumiți și fericiți și o să luăm cina, să mâncăm în închisoare, iar mâine o să schimbăm la piață, un hering mare și un pahar de tutun!)
Mișcările fetei au încetinit. A început să parcurgă din nou toate hârtiile. Distribuitorul, o femeie în vârstă, obosită, s-a aplecat cu ea peste hârtii. Au trecut prin ele o dată; Au început să trimită din nou - se pare că recalculau cu atenție. Apoi distribuitorul a întrebat-o pe fată ceva. Fata a dat din cap în direcția noastră, iar distribuitorul a început să ne caute cu ochii, și ne-a găsit, și ne-a privit îndelung, parcă s-ar fi gândit.
De ce nu am fugit, văzând clar că cazul nostru a fost rezolvat? La urma urmei, nimeni nu ne-ar ști vreodată numele sau chiar cine suntem. Și dacă au aflat că sunt stagiari, încearcă să demonstrezi! Nu știu de ce, dar am stat blocați sub privirea căutătoare și hotărâtoare a unei femei în vârstă, obosită.
Femeile de la ghișeu au vorbit despre ceva și au încetat să se uite în direcția noastră, au uitat de noi.
Ce se va întâmpla acum? Distribuitorul va merge probabil undeva prin camerele din spate și va da un telefon. Desigur, acum se vor preface că nu se uită la noi ca să nu ne sperie. Ei bine, exact! Distribuitorul și-a șters mâinile cu un prosop și frunze. In schimb, la ghiseu apare un inlocuitor - o alta femeie tot in varsta si tot obosita. Iar cel cu ochi negri, de parcă nu s-ar fi întâmplat nimic, pune pe o tavă mare de lemn farfurii cu supe și cereale, precum și o farfurie cu pâine. Pe farfurie sunt opt sute de grame de pâine - acest lucru este imediat evident. Patru kilograme ar forma un munte de pâine.
Fata pune tava pe coltul mesei noastre si muta repede toate farfuriile din tava pe masa.
Supă, supă, supă, supă! Terci, terci, terci, terci! Pâine...
Pe o farfurie cu pâine, în partea de jos, sub felii negre îngrijite, se află cupoanele noastre. Fata nu ne spune nimic despre ei. Și nu-i spunem nimic despre ei. Nu ne indignăm de ce ni s-au returnat cupoanele, nu cerem, parcă, pâine legală în locul lor.
Vechiul dozator a reapărut în fereastră. Dar nu ne-am uitat în direcția ei. Ne este rușine. Noi, arzându-ne, mâncăm ciorbă de mazăre fără să discernem gustul ne ardem, înghițim terci de sago fără gust...
Abia acum, după douăzeci de ani, m-am gândit la faptul că atunci am părăsit sufrageria fără să-i mulțumim nici fetei cu ochi negri care servește, nici bătrânei de la tejghea, cu ochii obosiți, de vreme de război.

Soloukhin Vladimir

Escrocii

Vladimir Alekseevici SOLOUHIN

Escrocii

O, Vaska, dă-mi un cuțit!

Pentru ce ai nevoie!

Îmi voi repara creioanele...

Ia-l, poate, e în buzunar, în pantaloni.

De unde ai luat-o?

De unde l-ai luat?

Hai, arată-mi!

De unde ai luat-o nu e acolo! L-am ridicat de pe podea. Trebuie să fi scăpat cineva. Sau un server. Dar nu asta este ideea. Uite ce simplă este această bucată de hârtie. Puteți tăia o mie de acestea dintr-o singură foaie. Prea lene să te apleci să-l ridic. Totuși - pâine! Această bucată de hârtie conține două sute de grame de pâine. Mănâncă-l, mestecă-l, mestecă-l - nu vei fi plin: o bucată de hârtie. Și este pâine în el. Mirositoare, moale. Da, chiar dacă este insensibil, nu contează. Și nici măcar nu este scris că este pâine. Ei bine, cel puțin s-a desenat: o pâine, sau două bucăți, sau un spiț de secară. Nu. Scrie doar „13 iunie 1942”. Și mâine va fi scris: „14 iunie”, iar poimâine - „15 iunie”.

Și poimâine - al șaisprezecelea”, a tachinat-o Genka Serov pe Yashka Zvonarev. „Să mergem, înainte să fie prea târziu, vom primi două sute de grame cu acest cupon, altfel cantina se va închide și se va pierde.”

Nu se va risipi! Puteți transfera de la trei la opt și puteți obține pâine pe al optsprezecelea. Este foarte ușor de făcut. „Și știi ce,” Yashka s-a uitat în jurul nostru pe toți cu ochii aprinși brusc, „știi ce... Vom avea multă pâine, fraților, uite... - Cu aceste cuvinte, Yashka a desenat pe palmă cu cerneală. : „13 iunie 1942”, a lăsat cerneala să se usuce, a suflat pe ea, ca într-o tipografie, și a aplicat-o pe hârtie. Pe hârtie erau marcate cifre și litere. Dar erau palizi și, în plus, citeau pe dos.

Prostii, - Yashka a fost inspirată. - O clipă... Genka, du-te de oglindă, acum o voi scrie corect...

Probabil că nu am discutat despre inițiativa lui Yashkina și nu am oprit-o la momentul potrivit pentru că am văzut toată inutilitatea și prostia ei.

Vladimir Alekseevici SOLOUHIN
Escrocii
Poveste
Odată în viața mea s-a întâmplat să fiu un adevărat escroc. Această poveste este mică, așadar, deși nu există nimic distractiv sau remarcabil în ea, cu atât mai puțin ceva care ne-ar arăta nouă, participanții la această poveste, din partea favorabilă, o voi spune.
Eram în practică într-un oraș străin, la o mare fabrică de avioane. Băieți de șaptesprezece ani, fără cinci minute de tehnologie, încă puțin știam să facem ceva util pentru ca planta să fie fericită cu noi și să ne accepte ca fiind necesari și egali. De fapt, planta nu a avut timp pentru asta. Era a doua primăvară a războiului și, probabil, fabrica de avioane avea destule griji în afară de a se confunda cu stagiarii cu fața galbenă.
Poate că nu erau destui oameni, poate chiar lipseau tragic, dar am venit doar pentru o lună și pentru o fabrică militară nu puteam fi considerați oameni. A ne pune în locuri de muncă ușoare (de exemplu, sortarea gunoiului sau încărcarea obiectelor grele) a fost incomod - la urma urmei, a fost o practică înainte de absolvire. Nu știam să stăm la mașini, adică știam de fapt cum să facem, dar am fi făcut de trei ori mai puțin decât un strungar sau morar cu experiență. Pentru vreme de război, acesta era un lux de neaccesibil. Pur și simplu nu era nimeni care să lucreze cu noi, să ne ducă prin fabrică, prin ateliere, să ne arate totul, să ne spună despre tot, să ne învețe totul.
Vorbesc despre asta pentru că, probabil, vechea înțelepciune a fost confirmată încă o dată: lenevia este mama tuturor viciilor. Dacă noi, după ce ne-am terminat tura, obosiți, chiar dacă de trei ori foame, am venit la cantina fabricii împreună cu muncitorii, ne-am așezat la mese cu ei, am luat prânzul, vorbind despre propria noastră muncă și simțindu-ne egali între egali, noi, Sunt sigur că nu ne-ar fi trecut niciodată prin cap să facem ceea ce am făcut odată. În primele zile, ne-am plimbat prin ateliere, privind totul din afară, ca niște excursioniști. Apoi, observând că nimeni nu era interesat de noi, au început să vină la fabrică timp de o oră și jumătate, apoi au încetat să mai apară. A apărut deci aceeași lenevie, din care, după cum știți, ca păduchii din umezeală, în sufletul omului iau naștere o mare varietate de vicii.
Și nu este că eram băieți complet nerezonați, că nu înțelegeam deloc unde sunt dreapta și stânga. Cel mai bun lucru de spus în acest caz a fost că demonul era confuz, dacă ar exista demoni pe lume...
Adevărat, în aceste zile, toate din cauza aceleiași lenețe, plimbându-ne prin oraș, am venit prima dată la operă. Niciunul dintre noi nu auzise vreodată opera, nu văzuse peisajul plin de culoare sau producția reală a casei de operă. Toate acestea au avut un efect atât de mare asupra noastră încât a doua zi am încetat să ne mai vorbim normal, ca oamenii, dar am cântat mereu:
- O, Vaska, dă-mi un cuțit!
- Pentru ce ai nevoie!
- Îmi voi repara creioanele...
- Ia-l, poate, e în buzunar, în pantaloni.
Am ascultat întregul repertoriu al teatrului regional (au fost trei opere), și poate că ceea ce mă surprinde cel mai mult acum este modul în care prima dorință de artă trezită și prima (slavă Domnului că a fost ultima!) înșelătorie meschină și murdară a putut. să fie combinate în noi atunci.
Totuși, ar fi necesar în ordine... A venit ceasul când noi, împreună (la urma urmei, eram patru locuiți într-o cameră de cămin) și ne-am îndreptat intenționat spre clădirile fabricii. Era ora prânzului. Am fost repartizați la cantina muncitorilor din fabrică, unde, smulgând cupoanele de pe cărțile de prânz „P-4”, am primit ciorbă de mazăre și terci din bile mici transparente numite saga. Pentru a obține două sute de grame de pâine de secară la prânz, a fost necesar să se dea alte cupoane, unde data de astăzi era marcată cu un sigiliu.
Sala de mese era aglomerată și zgomotoasă. Chelnerița nu ne aducea multă vreme ciorbă și terci, așa că de obicei reușeam să ne mâncăm toată pâinea cu un praf și un strop și am luat masa degeaba. Dar a fost totuși un adevărat prânz. Dimineața luam micul dejun acasă. Cel mai adesea a fost mâncare preparată după rețeta lui Yashka Zvonarev: am turnat apă și puțin ulei de in într-un castron, am sărat totul și am fărâmițat pâinea.
Se știe că adolescenții sunt cei mai lacomi oameni. Asta înseamnă că încă nu am părăsit adolescența, dacă am putea, așa ni s-a părut, să mâncăm continuu de dimineața până seara. Dar vai!.. Am trecut foarte repede de micul dejun, de prânz și de prânz (cu excepția întârzierilor din cauza chelnerițelor), și de cina... Nu a trebuit deloc să luăm cina, pentru că am mâncat tot ce se putea mânca mult mai devreme .
„Dacă ar fi mai multă pâine”, începea unul dintre noi visător, am putea trăi... În primul rând, ar mai rămâne ceva până seara. Măcar cu sare. În al doilea rând, dimineața închisoarea ar fi mai groasă. În al treilea rând, îl puteți schimba cu ulei la piață și puteți turna uleiul în închisoare. Eh, ce să spun! Se știe că pâinea este capul și temelia tuturor. (Este demn de remarcat faptul că nu am cântat despre pâine ca o operă.)
De obicei, astfel de conversații aveau loc seara, adică în orele cele mai înfometate. Dar apoi germanii au zburat înăuntru, tunurile antiaeriene au început să tragă, fragmente de obuze antiaeriene au zburat pe acoperișuri, iar reflectoarele s-au aruncat în întuneric. În cele din urmă, de două-trei ori s-a auzit un țipăit asurzitor... Asta ne-a distrage atenția și am adormit, nu mai vorbim de pâine, ci de raidul care tocmai se terminase. Au mai rămas din ce în ce mai puține ore până la închisoarea dorită.
Într-o după-amiază, Yashka Zvonarev a scos din buzunar o bucată de hârtie mototolită și a început să o îndrepte cu grijă pe masă. Cu toții am văzut că aceasta nu a fost doar o hârtie, ci același cupon pe care ni-l dau ei în clasă și cu care primim pâinea de prânz.
- De unde ai luat-o?
- De unde ai luat-o?
- Ei bine, arată-mi!
- De unde l-ai luat, nu este acolo! L-am ridicat de pe podea. Trebuie să fi scăpat cineva. Sau un server. Dar nu asta este ideea. Uite ce simplă este această bucată de hârtie. Puteți tăia o mie de acestea dintr-o singură foaie. Prea lene să te apleci să-l ridic. Totuși - pâine! Această bucată de hârtie conține două sute de grame de pâine. Mănâncă-l, mestecă-l, mestecă-l - nu vei fi plin: o bucată de hârtie. Și este pâine în el. Mirositoare, moale. Da, chiar dacă este insensibil, nu contează. Și nici măcar nu este scris că este pâine. Ei bine, cel puțin s-a desenat: o pâine, sau două bucăți, sau un spiț de secară. Nu. Scrie doar „13 iunie 1942”. Și mâine va fi scris: „14 iunie”, iar poimâine - „15 iunie”.
„Și poimâine - al șaisprezecelea”, o tachina Genka Serov pe Yashka Zvonarev. „Să mergem, înainte să fie prea târziu, vom primi două sute de grame cu acest cupon, altfel cantina se va închide și se va pierde.”
- Nu se va pierde! Puteți transfera de la trei la opt și puteți obține pâine pe al optsprezecelea. Este foarte ușor de făcut. „Și știi ce,” Yashka s-a uitat în jurul nostru pe toți cu ochii aprinși brusc, „știi ce... Vom avea multă pâine, fraților, uite... - Cu aceste cuvinte, Yashka a desenat pe palmă cu cerneală. : „13 iunie 1942”, a lăsat cerneala să se usuce, a suflat pe ea, ca într-o tipografie, și a aplicat-o pe hârtie. Pe hârtie erau marcate cifre și litere. Dar erau palizi și, în plus, citeau pe dos.
„Prostii”, a fost inspirată Yashka. - O clipă... Genka, du-te de oglindă, acum o voi scrie corect...
Genka ținea o oglindă mică, iar Yashka și-a desenat cu grijă palma. Eu și Vitka Ryabtsov ne-am uitat. De data aceasta imprimarea a ieșit mai clar, era lizibilă, așa cum era de așteptat, de la stânga la dreapta, dar totuși nu a putut fi plasată lângă eșantion, părea atât de stângace și de artizanat.
Probabil că nu am discutat despre inițiativa lui Yashkina și nu am oprit-o la momentul potrivit pentru că am văzut toată inutilitatea și prostia ei.
Dar Yashka nu s-a lăsat. Timp de două zile a desenat continuu cifre și litere pe palmă, punând amprente pe ziare, pe fiecare bucată de hârtie și chiar pe tapet. În a treia zi, disperat și spălându-se pe mâini, și-a schimbat tactica.
Acum nu și-a desenat pe palme, ci a cumpărat mai multe radiere de papetărie, care sunt folosite pentru a șterge notele de creion nereușite, și-a ascuțit briciul și a început să taie numere și litere pe benzile de cauciuc care îl bântuiau.
Între timp, încetul cu încetul, psihologia noastră se pregătea pentru faptul că de ce să nu încercăm, dacă se poate... Treptat, ne-am adaptat la felul lui Yashkin - ca să spunem așa, ne-am maturizat treptat pentru crimă. Coacerea noastră a avut loc mai ales în perioadele de foamete, când pâinea părea cea mai dorită și, prin urmare, cea mai inaccesibilă.
În timp ce luam masa în sufragerie, am examinat acum cu atenție cupoanele de pâine și am văzut că nu era nimic elegant la ele - data, luna și anul - și că, dacă ai pierdut câteva dintre „ale noastre” într-o grămadă de cupoane reale, atunci, desigur, serverul nu va observa, iar femeia de la distribuție nu va observa, și astfel vom primi patru sute de grame de pâine în plus. Atât de simplu și tentant! Mi-aș dori ca Yashka să termine aceste benzi de cauciuc în curând!
Lucrarea era delicată și se mișca încet. A fost necesar să folosiți vârful unui cuțit pentru a „selecta” excesul de cauciuc dintre literele în esență mici. Dar încercați, de exemplu, cu o cifră opt, alegeți cauciucul în inele minuscule, astfel încât inelele să fie uniforme și rotunde, și nu în orice alt mod! În plus, a fost necesar un set de numere diferite pentru a imprima numere diferite: zilele urmează zilei a nouăsprezecelea, a douăzecea va bate...
Într-o zi, Genka Serov s-a uitat și s-a uitat la studiile minuțioase ale lui Yashka, apoi, fără să spună nimic, a ieșit și a dispărut timp de aproximativ două ore. Părea strălucind în mod misterios și se plimba în jurul lui Yashka, parcă nu ar fi îndrăznit să ne uimească imediat și bucurându-se doar de anticiparea triumfului său.
Dar tot nu a durat mult. După ce s-a plimbat în jurul mesei de trei ori, fără alte prelungiri, a scos din buzunar un minunat produs de fabrică și l-a așezat pe masă lângă benzile de cauciuc jalnice ale lui Yashka. Acesta era un dispozitiv cu care cinematografele puneau data, luna și anul pe bilete. Panglici de cauciuc cu cifre și litere s-au mutat una lângă alta, astfel încât în două secunde a fost posibil să se compună orice inscripție: douăzeci și cinci, douăzeci și cinci, douăzeci și opt, douăzeci și opt. Nu ne-a fost greu să lămurim că în cantina fabricii, cupoanele de pâine sunt ștampilate cu exact același sigiliu standard, de fabrică, bunuri de larg consum.
Lucrarea lui Yashkin și-a pierdut sensul, dar ideea lui a înflorit. Râzând și smulgând cu nerăbdare sigilul unul din mâinile celuilalt, am marcat cu el tot ce se putea marca în jurul nostru.
Seara, Yashka (nimeni nu și-a contestat dreptul) a început să facă acte sacre în împrejurimile noastre apropiate și încurajatoare. Pe biletul de hârtie, copiat exact din probă, a apărut prima inscripție, care ne promitea primele două sute de grame de pâine ilegală. Am comparat cuponul fals nou bătut cu eșantionul într-un fel și altul - nu a existat nicio diferență între ele. Acum trebuia să decidem câte cupoane să facem. Bunul simț dictat: imprimați mai întâi unul sau două cupoane și vedeți ce se întâmplă. Cu toate acestea, dacă ne gândim mai strict, bunul simț nu era deloc aproape de noi în acel moment, altfel am fi aruncat atât sigilul, cât și toate benzile de cauciuc ale lui Yashka la gunoi. În schimb, am tipărit mai întâi patru cupoane pentru fiecare persoană pentru două sute de grame.
„O să mâncăm asta la prânz”, a sugerat Genka Serov. - Acum ar fi frumos să avem niște pâine pentru dimineața, pentru închisoarea noastră.
Instantaneu, ca într-un basm, au apărut încă patru cupoane.
- Acum ar fi frumos să avem un kilogram de pâine pentru a-l schimba la piață cu ulei de floarea soarelui.
- Poti sa-l schimbi si cu fumuri acolo.
- Ieri am văzut cum un bărbat a schimbat un hering mare cu o bucată de pâine. Dacă am putea lua puțină sare!...
Am stat de vorbă între noi, am visat la ulei de floarea soarelui, apoi la samosada turcească, apoi la hering, iar Yashka, ca un vrăjitor oriental, ne-a împlinit imediat visele: cât timp i-ar lua să apese sigila pe un bilet de hârtie! Ne-am revenit în fire când s-a acumulat un munte de cupoane. Au numărat-o - cinci kilograme opt sute de grame de pâine.
- Nu poți face atât de multe deodată. Suspicios. Cum să nu fii prins. (Nu ne-am gândit cumva la ce s-ar întâmpla cu noi dacă am fi prinși.)
- De ce să-ți fie frică! Cum vom fi prinși dacă biletele nu se pot deosebi unele de altele? Îl prezentăm serverului - ea trebuie să-l aducă. Nu contează pentru ea cât să ducă - opt sute de grame sau...
- Da, poate cinci opt sute este încă cam mult. Să-l refuzăm pentru prima dată. Ei bine, cel puțin patru kilograme... Un kilogram pentru fratele meu va fi de ajuns.
În sala de mese, în ziua aceea, parcă intenționat, erau mai puțini oameni decât de obicei. Ori am ajuns puțin devreme în nerăbdarea noastră.
La casa de marcat, am smuls cupoanele necesare de pe cardurile noastre de pâine și am primit în mâini un cupon, exact același cu cele pe care le avea Yashka în buzunar. După ce am primit aceste cupoane, am ieșit din sala de mese la toaletă, ne-am închis cu un cârlig și am început să le comparăm cu cele false. Da, nu a fost nicio diferență! Mai mult, după ce am amestecat, nu le-am mai putut alege din grămada celor patru pe care tocmai le primisem la casa de marcat.
- Păi, o punem jos? - Yashka s-a uitat cu toții în jurul nostru cu ochi îngrijorați când ne-am așezat din nou la masă. - O punem? Ne asumăm riscuri? Nu regreta după aceea.
„Pune-o”, a răspuns Genka Serov pentru toată lumea.
Yashka aruncă cupoanele pe masă.
Chelnerița - o fată cu ochii întunecați, palidă și slabă (înainte să nu acordăm cumva atenție la cum era) - ne-a măturat în grabă toate biletele pe tava ei și a dispărut. Ne-am uitat din nou unul la altul și probabil că fiecare a citit alarma în fața celuilalt. Nu, nu, nu ne-am gândit cui i se vor cere cele patru kilograme de pâine pe care le vom primi acum: de la această fată cu ochi negri și aparent translucid, sau de la distribuitor, o femeie în vârstă, obosită (nu tocmai obosită , dar cumva... apoi oboseală persistentă în ochi), sau poate de la casierie, care nu mai este de vină pentru nimic. Nici nu ne-am gândit că poate aceste patru kilograme nu ar fi de ajuns pentru douăzeci de muncitori care stătuseră la mașină timp de zece sau douăsprezece ore. Dar pentru prima dată ne-am gândit ce s-ar întâmpla cu noi înșine dacă am fi expuși brusc de acel server cu ochi negri sau de acel distribuitor obosit și decolorat.
Cu toate acestea, îmi este greu să vorbesc în numele camarazilor mei. În ceea ce mă privește, brusc am văzut clar că, în primul rând, vom fi imediat exmatriculați din practică, iar în al doilea rând, excluși din școala tehnică. Mai mult, noi, desigur, vom fi judecați conform legii marțiale. Nu vă vor oferi prea multe, dar chiar și un an în tabere este suficient pentru ca întreaga voastră viață să fie ruptă și aruncată de pe urmă pentru decenii viitoare.
Mi-am amintit brusc că după antrenament trebuia să merg în satul meu timp de o lună. Va fi doar la mijlocul verii, iulie. În Zhuravlikha, căpșunile mari, precum zmeura, se vor coace în iarba înaltă a pădurii; nori albi orbitori de cumulus vor dormi nemișcați peste pădurea îndepărtată, peste pajiștile plate, peste satul cu clopotniță, reflectată într-un râu calm, în care apa de izvor arzătoare și înghețată rămâne aproape de fund chiar și în sezonul cel mai fierbinte...
Seara, o liniște răcoroasă cade pe pământ. Vei observa aerul pe care îl respiri (va deveni răcoros și sesizabil), stelele, palide la început, vor începe să se lumineze, să se aprindă, iar în curând jumătatea de foc a lunii va ieși din spatele dealurilor epice întunecate, arătând ca un car de fân sau un trifoi aprins. Poate că în acest moment crackul va plânge; poate o iapă va necheza pe luncă; poate într-un sat vecin de peste râu, un băț de fier va lovi încet o șină suspendată, la intervale întinse, de unsprezece ori... Și dacă te întinzi pe pământ și te uiți spre luna în creștere, atunci totul se va dovedi fi striat, tăiat de-a lungul semicercului său purpuriu de o țesătură neagră fire de iarbă și ierburi. Voi...
Întins pe iarbă și privind la stele - ce poate fi mai frumos și mai dulce! Voi...
Sau poate porni un mic foc. Totul va dispărea imediat: ceața de deasupra râului și zona înconjurătoare luminată de lună și stele. Întunericul se va îngroșa în jurul focului. Apoi puteți urmări continuu cum frânturile roșii vii aleargă de la un capăt la altul al bețelor de pin, cum din bucățile de lemn reci, tari, esențial neinteresante, soarele ascuns va începe să se elibereze, să fluture și să ajungă imediat la stele pentru in momentul de fata. Fiecare bat este o conserve cu soare. Ei bine, nu o cutie, altceva, dar acea „conserve însorită” este un fapt. Și acum se găsește soarele - limbi de foc străbat prin lemn. Căldura și lumina se răspândesc în jur. Scânteile zboară în sus, tremurând și necrezându-se, necrezând că zboară. Voi...
Poți părăsi o petrecere noaptea cu cineva care, conform unor legi necunoscute, pare incomparabil mai bun decât alții și să stai cu ea pe veranda confortabilă a unei case abandonate, „nimănui”. Și vor fi șoapte, și vor fi buzele, și o desfășurare rușinoasă a unei bluze și un piept care arde brusc cu foc electric uscat palma care atinge pentru prima dată corpul fetei, plină de mari secrete. Voi...
Ciudat! Dar m-am gândit la satul meu și la toate de parcă ceea ce avea să se întâmple s-ar fi întâmplat deja, iar satul a devenit inaccesibil, iar orice altceva în viață a devenit inaccesibil. Nu s-a întâmplat? zarul a fost deja aruncat și Rubiconul a fost trecut. Cupoanele nu sunt în mâinile noastre, iar satul meu este acum departe și inaccesibil...
La naiba, cu ce schimbăm toate astea acum?! Pentru patru kilograme de pâine de secară. Toată absurditatea, toată prostia acțiunii noastre a devenit dintr-o dată atât de evidentă, încât aproape m-am repezit după casieră ca să-i iau cupoanele false și să le călc în picioare, să le distrug și să uit de ele. Poate fiecare dintre noi a gândit la fel. Dar adevărul rămâne adevăr - niciunul dintre noi nu s-a mișcat în timp ce stătea la masă. Cu toții am urmărit îndeaproape acțiunile serverului (distribuția ne-a fost clar vizibilă). Așa că a sortat bucățile de hârtie din mâini înainte de a le oferi distribuitorului. (Sau poate că totul este o obsesie că vom fi prinși acum și ne vor judeca și ne vor trimite într-un lagăr sau într-o închisoare, poate acum ne vor aduce un munte de pâine și vom fi mulțumiți și fericiți și o să luăm cina, să mâncăm în închisoare, iar mâine o să schimbăm la piață, un hering mare și un pahar de tutun!)
Mișcările fetei au încetinit. A început să parcurgă din nou toate hârtiile. Distribuitorul, o femeie în vârstă, obosită, s-a aplecat cu ea peste hârtii. Au trecut prin ele o dată; Au început să trimită din nou - se pare că recalculau cu atenție. Apoi distribuitorul a întrebat-o pe fată ceva. Fata a dat din cap în direcția noastră, iar distribuitorul a început să ne caute cu ochii, și ne-a găsit, și ne-a privit îndelung, parcă s-ar fi gândit.
De ce nu am fugit, văzând clar că cazul nostru a fost rezolvat? La urma urmei, nimeni nu ne-ar ști vreodată numele sau chiar cine suntem. Și dacă au aflat că sunt stagiari, încearcă să demonstrezi! Nu știu de ce, dar am stat blocați sub privirea căutătoare și hotărâtoare a unei femei în vârstă, obosită.
Femeile de la ghișeu au vorbit despre ceva și au încetat să se uite în direcția noastră, au uitat de noi.
Ce se va întâmpla acum? Distribuitorul va merge probabil undeva prin camerele din spate și va da un telefon. Desigur, acum se vor preface că nu se uită la noi ca să nu ne sperie. Ei bine, exact! Distribuitorul și-a șters mâinile cu un prosop și frunze. In schimb, la ghiseu apare un inlocuitor - o alta femeie tot in varsta si tot obosita. Iar cel cu ochi negri, de parcă nu s-ar fi întâmplat nimic, pune pe o tavă mare de lemn farfurii cu supe și cereale, precum și o farfurie cu pâine. Pe farfurie sunt opt sute de grame de pâine - acest lucru este imediat evident. Patru kilograme ar forma un munte de pâine.
Fata pune tava pe coltul mesei noastre si muta repede toate farfuriile din tava pe masa.
Supă, supă, supă, supă! Terci, terci, terci, terci! Pâine...
Pe o farfurie cu pâine, în partea de jos, sub felii negre îngrijite, se află cupoanele noastre. Fata nu ne spune nimic despre ei. Și nu-i spunem nimic despre ei. Nu ne indignăm de ce ni s-au returnat cupoanele, nu cerem, parcă, pâine legală în locul lor.
Vechiul dozator a reapărut în fereastră. Dar nu ne-am uitat în direcția ei. Ne este rușine. Noi, arzându-ne, mâncăm ciorbă de mazăre fără să discernem gustul ne ardem, înghițim terci de sago fără gust...
Abia acum, după douăzeci de ani, m-am gândit la faptul că atunci am părăsit sufrageria fără să-i mulțumim nici fetei cu ochi negri care servește, nici bătrânei de la tejghea, cu ochii obosiți, de vreme de război.